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Tolto il discorso che spiega il massacro, si vede che cosa resta di un uomo.
Otto uomini partono per cercarne uno. È un conto che non torna, e il film che lo mette in scena non prova a farlo tornare. Per decenni il cinema di guerra risolveva questo problema con un discorso: qualcuno saliva su una cassa, dava un senso alle perdite, e lo spettatore poteva guardare il resto sapendo a che cosa servisse. Nei dieci film di questa collana quel discorso non arriva mai. Il primo volume toglie alla guerra la gloria e il senso, e misura che cosa resti di un uomo quando quelle consolazioni non ci sono. Il secondo si mette nel posto sbagliato — il nemico, il fuggiasco, l'industriale che sulla guerra fa soldi, una ritirata — e scopre che è l'unico da cui si vede tutto. È il materiale più difficile che il cinema maneggi, e le lezioni sono le più severe: la sobrietà come tecnica e non come pudore, il gruppo che deve restare distinguibile sotto il fuoco, la violenza da ricevere invece che da ammirare.
Cinque film tolgono alla guerra la gloria, il senso e il discorso che spiega il massacro, poi guardano che cosa resta di un uomo. Uno rinuncia perfino alla battaglia e tiene soltanto un tragitto; un altro si spezza in due tronconi che non si ricuciono mai.
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Dal lato del nemico, dalla finestra di chi si nasconde, dall'ufficio di chi sulla guerra fa soldi, da una spiaggia dove si aspetta soltanto di andarsene. Cinque postazioni da cui non si decide nulla, ed è esattamente per questo che da lì si vede tutto.
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Due volumi sul materiale che non perdona errori di tono. Il primo sottrae alla guerra le sue consolazioni, il secondo cambia la sedia da cui la si guarda. Dieci film per capire come una missione diventa spina dorsale, come si tiene riconoscibile una squadra e perché qui la sobrietà è la scelta più difficile.