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I mezzi più grandi che il cinema abbia radunato, spesi per raccontare una fine.
Milletrecento comparse in armi, millequattrocento costumi cuciti a mano, e nella scena dell'assalto il suono della guerra viene tolto. Il colossal era stato inventato per far uscire le platee più grandi di come erano entrate: in questa collana i suoi mezzi servono a pesare ciò che sparisce. Il primo volume misura un uomo su ciò in cui crede e gli presenta il conto una volta, poi un'altra, ogni volta più caro — con un quinto film che non crede a niente e sta lì per fare da controprova. Il secondo mette la stessa potenza al servizio di una fine: un impero che si sfalda, una classe che si estingue, un mondo che crolla addosso a chi lo abitava. Chi scrive ci trova i problemi più spinosi del mestiere: insegnare un mondo mentre lo si racconta, tenere attivo un protagonista lungo i decenni, e distinguere sempre la licenza drammatica dal fatto storico.
Un gladiatore vince, abbassa la lama e scaglia l'arma verso la tribuna: lo abbattono in pochi secondi, e da quel gesto nascono una rivolta e una fila di croci lungo una strada consolare. Quattro uomini pagano fino in fondo per un'idea; il quinto ottiene nome, rendita e rango senza credere a niente.
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Un castello preso d'assalto, e il fragore tolto: restano le frecce, il fuoco e la musica. Cinque film che spendono quattro ore di sala, eserciti di comparse e sale imperiali autentiche per far sentire a chi guarda il peso di qualcosa che sta finendo mentre lo guarda.
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Due volumi sul cinema che deve insegnare un mondo mentre racconta una storia. Il primo pesa ciò in cui un uomo crede, il secondo pesa ciò che scompare. Dieci film per capire l'esposizione in ambienti non familiari, la durata lunga, la distanza del narratore e il prezzo esatto di ogni licenza.