Historienfilm

Dreizehnhundert Statisten in Waffen, vierzehnhundert von Hand genähte Kostüme — und in der Szene des Angriffs wird der Ton des Krieges weggenommen. Das Monumentalkino war erfunden worden, damit die Säle größer hinausgehen, als sie hineingekommen sind: In dieser Reihe dienen seine Mittel dazu, das zu wiegen, was verschwindet. Der erste Band misst einen Mann an dem, woran er glaubt, und legt ihm die Rechnung vor — einmal, dann noch einmal, jedes Mal teurer; ein fünfter Film glaubt an gar nichts und steht als Gegenprobe daneben. Der zweite stellt dieselbe Kraft in den Dienst eines Endes: ein Reich, das zerfällt, eine Klasse, die ausstirbt, eine Welt, die über denen einstürzt, die sie bewohnten. Wer schreibt, findet hier die dornigsten Probleme des Handwerks: eine Welt zu lehren, während man sie erzählt, einen Protagonisten über Jahrzehnte aktiv zu halten und die dramatische Lizenz jederzeit vom historischen Faktum zu unterscheiden.