Musical

Es gibt einen Punkt in einem dieser zehn Filme, an dem die Form das größte Stück von allen verspricht — und schweigt: Ein Mädchen bleibt vor zwei Banden stehen, ein Körper liegt am Boden, und sie spricht. Wer dieses Finale gebaut hat, wusste, dass ein Lied an dieser Stelle jemanden getröstet hätte. Das Musical lebt von einer Frage, die sich nicht umgehen lässt — warum singen diese Menschen? —, und die Antwort, die jeder Film sich gibt, entscheidet alles Übrige: wer ein Recht auf die Nummer hat, wo die Szene endet und die Show beginnt, wie sehr man dem glauben soll, was vorüberzieht. Der erste Band versammelt fünf Antworten, die nicht zusammenpassen. Der zweite lädt der Form ein Gewicht auf, für das sie nicht gebaut war: eine Tragödie, eine Geschichte, die abstürzt, die Rechnung eines wirklich verwirklichten Traums. Man lernt, in ein Lied hinein- und wieder herauszukommen und eine Nummer zu bauen, die eine Szene mit einem Auftrag ist.